Woorden: Adorned Brood. Hiltia. Unehrenhaftes Feindesblut.

Der Morgen bricht herein
und scheint durch den Nebel so matt.
Stille herrscht uber die ruhenden Krieger.

Aus einem Hinterhalt, schelmig lachend, durch das Unterholz,
eiserne Manner bewaffnet mit furchterlichen Waffen.

Sie sturmen auf die Teutonische Brut.
Eine Fontane schwarzen Blutes ergie?t sich.

Der Ruin kam uber uns letzte Nacht.
Ein riesiger Verlust ist zu beklagen.

In Scharen uberkamen sie unser Volk.
Nahmen Leben und Proviant.
Mit unseren letzten Kraften
konnten wir sie zuruckschlagen.

Es ist unsere Ehre welche ist verletzt,
sie mu? wiedererobert werden.

Diesem Volk mu? der Garaus gemacht werden.

Das Schlachtfeld mu? durchsogen sein
von dem unehrenhaften Feindesblut.

Schwerter kreuzen, idyllischer Mondschein.
Die Barbaren brechen auf, die Ehre zu verteidigen.

Getose, von den Bergen nicht fern
Wapen!!!
ertont von der bestialischen Horde
Krieg.

Blut flie?t, die Feinde sind machtlos unterlegen
dem Teutonischen Kampfesgeist.

Voller Stolz kehren wir zuruck.
Der Kriegsgott war unser Geleit
bei dieser Schlacht, welche unsere war.

Er scharfte unsere Klingen
fur das sie besser
durch das bittere Feindesfleisch gleiten,
sie erfuhren winselnd
unsere Lust,
unsere Lust zum Toten.

Ihre Sterblichkeit erlischt wie ihre Seelen.

Und ihr unehrenhaftes Blut
wird vergiften den Grund.