Woorden: Barbara. Le Verger En Lorraine.

Tout le sang qu'ont verse
Les hommes dans la plaine
Et tous les trepasses
Des causes incertaines
Ont fait qu'a ce verger
Il pousse par centaines
La rose et le pommier,
Aussi, la marjolaine.

Tous ceux qui ont crie
Que leur mort etait vaine,
Tous ceux qui ont pleure,
Le front dans la verveine,
Tous ceux qui ont souffle,
La, leur derniere haleine
Ont fait de ce verger
Sur la rive lorraine
Un creux tendre ou s'aimer
Quand les saisons reviennent.

Tous ces desarconnes
Qui n'eurent le temps meme
De dire, emerveilles :
"Ce sont tes yeux que j'aime.",
Toutes ces fiancees
Dont l'attente fut vaine,
Ces hommes arraches
A leur noce prochaine,
Sourient a regarder
Ceux que l'amour amene
Sur l'herbe du verger
Quand leurs bouches se prennent.

Tous ceux qui ont laisse
Leurs amours quotidiennes,
Les membres fracasses
Et le sang hors des veines,
Tous ceux qu'on a pleures
Lors des guerres anciennes,
Ceux qu'on a oublies,
Les sans noms, les boheme,
Se levent pour chanter
Quand les amants s'en viennent,
Insouciants, echanger
La caresse sereine
Qui leur fut refusee
Au nom d'une rengaine.

Tout le sang qu'ont verse
Les hommes dans la plaine
Et tous les trepasses
Des causes incertaines
Ont fait qu'a ce verger
Il pousse par centaines
La rose et le pommier
Aussi, la marjolaine
Ont fait de ce verger
Sur la rive lorraine
Un creux tendre ou s'aimer
Quand les saisons reviennent...