Woorden: Die Toten Hosen. Regen.

Ein Riesenmeer von DA¤chern
in einer WA?ste ganz aus Stein,
in der man leben oder sterben kann
und ein bisschen glA?cklich sein.

All die StraA?en, all die HA¤user,
all die Treppen und all die TA?ren,
es hat mich niemals wirklich interessiert,
wo sie eigentlich hinfA?hren.

Ich warte nur auf den Regen,
der die FlA?sse A?berlaufen lA¤sst
und den MA?ll aus dieser Stadt endlich wegspA?lt.
Der die Falschheit und Intrigen

und die Heuchelei mitnimmt,
die uns jeden Tag nach unten zieht.

Warten auf den Regen,
der den ganzen Dreck wegspritzt,
der in meiner Strasse und meiner Wohnung
und in meiner Seele sitzt.