Woorden: Duncan Dhu. Tarde De Fiesta.

Es la tarde de Agosto, el sol remata.
El dia castigando, con fuego abrasa.
En los campos amarillos no queda un alma,
todos han ido a la plaza.
Y el sol, el sol abrasa,
y el sol, el sol abrasa


Sol y sombra enfrentados,
rumor a fiesta: clarines y trompetas,
algunos rezan.
Colores encendidos,
sale la bestia.
Comienza la lucha


Tarde de toros,
tarde de agosto,
tarde de fiesta.


Capotes al viento, caballo lento,
agujas que se clavan en pares sueltos,
muleta que entretiene al ultimo tercio
mientras la plaza vibra.



La sangre del toro bana tu espada,
mil panuelos blancos ondean al son,
la plaza se hunde en aplausos y oles,
pero continuas sintiendo esa horrible sensacion
de sangre entre tus manos,
esa horrible sensacion.


Y le oiste mugir, caer al ruedo.
Vomitos de sangre, estoque cierto.
Ya no es mas que una sombra, se aleja
y cientos de rosas y claveles van a tu encuentro,
van a tu encuentro.


Y continuas sintiendo esa horrible sensacion
de sangre entre tus manos,
de sangre entre tus manos...