Woorden: Georges Brassens. Mcrant. À Mireille.

Ne tremblez pas, mais je dois le dire elle fut assassinee au couteau par
un fichu mauvais garcon, dans sa chambre, la-bas derriere le Pantheon,
rue Descartes, ou mourut Paul Verlaine.

O! oui, je l'ai bien aimee ma petite "Petit Verglas" a moi si bonne
et si douce et si triste. Pourquoi sa tristesse ? Je ne l'avais pas
devine, je ne pouvais pas le deviner.

Non, je l'ai su apres tu me l'avais cache que ton pere etait mort sur
l'echafaud, Petit Verglas ! J'aurais bien du le comprendre a tes sourires.

J'aurais du le deviner a tes petits yeux, battus de sang, a ton bleu
regard indefinissable, papillotant et plein de retenue.

Et moi qui avais toujours l'air de te dire " Mademoiselle, voulez-vous
partager ma statue ? " Ah ! J'aurais du comprendre a tes sourires, tes
yeux bleus battus et plein de retenue.

Et je t'appelais comme ca, le Petit Verglas, que c'est bete un poete !
O! petite chair transie ! Moi, je l'ai su apres que ton pere etait mort ainsi...

Pardonne-moi, Petit Verglas. Volez, les anges !