Woorden: Goethes Erben. Das Sterben Ist ästhetisch Bunt. Unbekannter Soldat.

:
Durch die Binde die Sicht genommen
Die Angst bleibt
Auf der Flucht vor dem Trauma
Vom Bruder gefangen
Verurteilt als feige beschimpft
Das Trauma wird zum Alptraum ...

Nein !

Ich warte darauf,
Da? die Kugeln meinen Brustkorb zerfetzen
Sich in meinen Korper graben
Sie wollen die Hulle offnen
Die Idee vom Leben ausmerzen
Ich hore das Entsichern der Gewehre
Bald den Befehl zu toten

Nein !

Ich verabschiede mich still
Ich mochte leben
Nur weiter leben
... Ich falle tief

Legt an !

Gebt Feuer !