Woorden: Xiv Dark Centuries. Den Ahnen Zum Gruße. Falsche Propheten.

nebelverhangen steht der Wald
im Antlitz des Mondes
Korper im Schnee so frostig kalt
erkenne die Hand des Todes

leblos,starr mit eisigem Blick
liegen sie sich gegenuber
Freund und Feind zusammengepfercht
und die Stille der Nacht daruber

deine Gedanken sind frei
du bist dein eigener Gott
hor nicht auf die Heuchelei
nieder mit dem Christenkomplott

einst waren sie Bruder
sie teilten Freud und Leid
bis falsche Propheten
sie hoffnungslos entzweiht

vergessen die Schwure
die sie einst verbanden
mit Axten und Schwertern
bewaffnet sie standen

die Auserwahlten durchschreiten die Nacht
vom Runenzauber angefuhrt
die Schlachtengotter steh`n uns bei
dann sterben wir und werden frei

im Wahn zu beweisen
den sinnlosen Glauben
den gottlosen Heiden
die Seelen zu rauben