Woorden: Fliehende Stürme. Hinter Masken. Trümmergemüt.

Trolle und Elfen rannten eiskalt ins Verderben
Die Marchenstunde ist langst vorbei
Das Wissen ums Geschehen
Jagt Torpedos ins Gehirn
Das Gemut hangt an der Kette, die du rauchst
Voraus erhebt sich stolz ein machtiger Turm
Doch sein Standbild ist nur Lug und Trug
Denn nach unten wird man drinnen
Statt nach oben gefuhrt
Dort werde ich nicht sein und Dich nicht finden
Ich sa? in einem Raum und mu?te warten
Zwischen allen anderen im Abseits
Nichts halt mehr warm
An diesen verhangenen Tagen
Vor dem Fenster zieht Dunkelheit vorbei
Halte mich warm
An diesen verhangenen Tagen
Hoffen und glauben
Oder alle Traume rauben
Inneres Feuer aus Wut und Verletzung
Gemutswelt ist ein Trummerfeld
So oft nicht zurechtgefunden
Ein Zug rast in den Tunnel
Ein Gescho? jagt durch den Lauf
Ich sa? in einem Raum und mu?t warten
Zwischen allen anderen im Abseits
Katastrophen treffen Lebende mit vollem Gewicht
Vor dem Fenster zieht die Dunkelheit vorbei
Halte mich warm
An diesen verhangenen Tagen
Hoffen und glauben
Oder alle Traume rauben